L’amour disant à la passion :

Au fond de cette pièce, saoul, je repense à son regard, à celui de ces amoureux surtout qui se disent sans un mot, qui se disent les maux et ce que la passion les enlaces à l’autre.


L’amour fut il créer pour survivre à la passion ? Quand tard le soir dans la brume je les voie, bras dessus, bras dessous, au détour d’une plaisanterie son menton qui se lève, ses yeux qui se hissent à sa bouche puis continue jusqu’à son grain de beauté, celui sur le haut de son nez, qu’on dirait la Sicile si elle était l’Autriche comme elle aime à le rappeler. Et alors ! Et alors ses yeux ! C’est ce regard que s’envoient deux amoureux qui confirme à l’amour qu’elle danse passion.

Et ce regard la, perdu dans le noir, je ne sais savoir si tu me le donnais. Pire ! Je le fuis abondamment comme pour ne pas me lever, avancer et exprimer.


C’est ce regard, le visage de biais, comme un chien qui ne pige pas ce qu’on lui aboie, qu’elle lui tend au comptoir de ce bar, c’est celui qui veut dire : « allons dans les chiottes s’exprimer ou même marcher au creux du volcan, partout, tout le temps tant que nous sommes liés ! »

Et ce regard, là, perdu dans le noir, c’est un deuil pour moi. Celui de ne savoir si j’en ai perdu souvenir, celui de ne jamais t’avoir regardé.